La Dama De Mármol

La Metamorfosis del Vampiro., Fotografía cortesía de: Laura Leguizamon

     Su cuerpo inerte yacía sobre la superficie del mármol frió  sus piernas estaban cruzadas, su piel blanca se había hecho pálida, incluso brillante ante la penumbra y la oscuridad de aquella mansión donde tantas almas habían disfrutado de los placeres banales de las grandes fiestas pagadas por la alta sociedad, esa que el dinero no falta, y se puede desparramar por el suelo como si agua limpia fuese. 

              Sus ojos inexpresivos, tan azules y a la vez tan vacíos de calidad humana, su nariz tan característica de aquellas mujeres operadas, puntiaguda y notablemente sobrenatural.  Sus senos, redondos y perfectamente atractivos se encontraban con un halo de luz que por la gran ventana victoriana entraba. Su silueta torcida ante la penuria, daba tal elegancia, que nadie sintió temor en acercarse al cuerpo, su belleza estaba tan nítida ante la irremediable muerte de aquella dama. 

                Nadie miro los suaves y limpios cortes que en sus muñecas profesaban, su alma estaba rota, aunque nadie lo imaginara. La sangre estaba tirada, como lagos de hojas muertas, color carmesí con toques de vino tintó añejado. Un grito se escucho en la distancia, era la empleada. No lloro por su muerte, sino por la rápida perdida de su trabajo. 

                Aquella dama de mármol, se había suicidado. Sus lujosos vestidos ya importancia poco tenían, aunque muy aclamados eran en todas aquellas famosas cadenas de tiendas que ella misma había fundado. Se hizo una dama, pero olvido que ella siempre fue una mujer que fue creada del barro, y nunca del mármol. 

                Aquella noche se dio cuenta de lo sola que se encontraba, recordó aquel antiguo amor que de joven ella tenía, le había olvidado, le cambio por una casa de modas.  Triste ella se sentía, porque nadie le amaba, ni siquiera su madre a quien ella nunca más llamaba, ocupada decía cada vez que su anciana madre desesperadamente buscaba a su niña.

               Se escucho otro grito en la lejanía, era su mejor amiga, su ayudante. La heredera de todo el imperio de modas. Pobre mujer, tan vacía como  la muñeca que ahora tirada en el mármol estaba. La dama de mármol, tomo un navaja, y lentamente corto sus venas, ella no era amada…  

          -Oh dama de mármol. Nunca te pudiste darte cuenta que tu misma te amabas…